Atelier de Leil (47): Sexisme in the city: Dites NON !

Chaque semaine, Leiloona, du blog Bricabook,  nous propose de composer le texte de notre choix sur la photo de la  semaine.

Mais  l’ atelier de ce lundi est un peu particulier, comme elle nous l’explique en ces termes:

« Cette semaine, l’atelier prend une autre dimension et sort du cercle du net. Comme l’an dernier, Framboise m’a proposé de collaborer avec elle à un projet fou fou fou, mais tellement porteur. L’idée est de proposer une photo ET un thème pré-défini : le harcèlement de rue. »

Précisions de Framboise

« Comme l’année précédente, nous organisons sur l’Université de Toulon, une manifestation autour de la question du sexisme et du harcèlement de rue. Vos textes feront l’objet d’une exposition durant toute la semaine. Et, pour illustrer notre débat (qui clôturera une semaine d’évènements culturels) vos textes seront lus sur scène par des étudiants de l’atelier théâtre. »

Deux contraintes pour cet atelier : écrire à partir d’une photo et d’une thématique : le harcèlement de rue.

 

Voici donc ma participation.

                                                        Sexisme  in the city: Dîtes NON! 

Celui-ci vous apostrophe, vous hèle, vous épingle ou vous siffle depuis la terrasse du café alors que vous rendez au travail, à la fac ou à la crèche d’un pas pressé. « Eh, Mademoiselle!!! » « Pssit!!! ». Au mieux, il s’en tient à vos jolis yeux ou vous demande votre O6. Au pire il commente votre déhanché ou les promesses qu’il croit déceler dans votre postérieur. Sauf que ce mot là, il ne le connait pas. Il trouve plutôt que vous avez un beau cul, supposant par là même que l’entièreté de votre être, votre essence, se concentre dans cette seule parcelle de votre anatomie. S’il se veut courtois, il se fend d’un « tu sais qu’t’es bonne! », comme s’il maîtrisait l’art de la litote. L’ennui, c’est que vous y percevez plutôt une forme d’outrance, ou pour le moins une offense. Vous aimeriez lui répondre sur le même mode, lui demander s’il a vu sa tronche, sans parler du reste, mais vous optez pour le silence, nourrissant le secret espoir d’en finir au plus vite. Vous accélérez le pas, allongez les foulées. Peut-être qu’il s’en tiendra là, qu’il avalera une gorgée de silence avant de passer à la suivante. Il sourit, il rit, il se gausse. Inconscient de son ridicule, il se croit malin, surtout s’il n’est pas seul. Il peut aussi s’enhardir, poursuivre son show et jouer les poètes au risque de massacrer les rimes internes. « Paulo, t’as vu, elle a rougi! », « Alors ma puce, tu me suces? ». Ses acolytes applaudissent, silencieux, mais leurs yeux avides et salaces, leurs langues gourmandes glissées entre leurs dents, leurs lèvres frémissantes, vous dégoûtent tout autant.

Au hasard d’un panneau stop ou d’un feu rouge, celui-là se rapproche. Il n’a pas apprécié votre silence dédaigneux, ou pas, ni la fougue de votre course. Il a perçu qu’il ne vous laissait pas indifférente, qu’il vous faisait un petit effet. Idiot, parfois, il se méprend et croit encore en son ticket. Comme si vous aviez l’allure du prix de consolation de la grande tombola annuelle des pervers anonymes. Méchant, ou crétin, souvent, il a senti votre peur et s’en amuse. Il vous suit, cale ses pas sur les vôtres, et calque votre respiration. Sa langue claque, ses talons aussi. Sans parler de ses étranges bruits de succion. Son pas résonne sur les pavés ou le macadam, surtout la nuit. A croire que l’obscurité amplifie effroyablement les bruits. Il se cache derrière un arbre, un panneau, lorsque vous vous retournez; à moins que son sentiment de toute puissance ne l’incite à jouer une autre carte, à endosser le costume du prédateur potentiel, lui qui serait sans doute terrifié s’il croisait un caniche acariâtre au détour d’une ruelle. Vous lui résistez mentalement, un temps, mais la frayeur vous gagne fatalement au premier frôlement. On vous a élevée avec cette crainte.  Vous avez grandi avec cette peur du corps dérobé et violenté. Vous vous repassez en boucle les mésaventures du Petit Chaperon Rouge sans certitude d’être entendue si vous criez « Au Loup! ».

Harassée vous rêvez d’un bus ou d’une rame de métro. Si les dieux daignaient être avec vous, vous échapperiez à la promiscuité, aux mots susurrés, aux obscénités bavées dans vos oreilles, aux « salopes « qui fusent si vous avez l’audace de vous rebiffer. Vous échapperiez peut-être aux regards honteusement déshabilleurs et glauques, aux bouches inconvenantes et lubriques, aux gestes déplacés et vicieux.

C’est toujours la même chanson. Vous la connaissez par coeur cette rengaine. Les plus audacieux assument. Vous n’êtes qu’une femme après tout! Là pour cela. Naturellement offerte. Posée comme un objet qu’on ne contemple pas avec les yeux. Le client est roi, il peut frôler, caresser, tâter, peser le pour et le contre, et pourquoi pas, soupeser. Il peut confondre melon et mamelon, jauger les promesses… Il ne faudrait pas qu’il y ait tromperie sur la marchandise. Il reste aussi les hypocrites, les minables qui oseraient à peine vous adresser la parole si vous les receviez derrière un guichet de la BNP. Les saintes-nitouches, les bien-sous-tout-rapport-ou-presque, qui vous tripotent mine de rien, prétextant les soubresauts du bus, les secousses de la rame, et qui adoptent un air contrit, un air con tout court, lorsque vous cherchez haut et fort le propriétaire de la main que vous venez d’extirper de sous votre jupe.

Il arrive aussi qu’on croise les prédateurs, les vrais. Ceux qui ne jouent pas avec votre peur, ceux qui l’immiscent en vous à grands coups de reins, juste pour leur plaisir. Ceux qui vous coincent au fond d’une ruelle, vous trainent dans un parking et se servent sur pièce. Ceux qui vous emmènent et vous malmènent et dont les râles insupportables se mêlent à vos cris tout en vous couvrant de honte, opprobre séminale, mais pas seulement.

C’est cela sans doute le plus terrible. Ce sentiment de honte qu’on vous inflige au-delà de votre tranquillité volée, de votre féminité violée. On vous a tellement seriné que ce n’était que des mots sans importance, des blagues certes un peu douteuses, un peu vulgaires, mais un jeu; que ce n’était que des gestes sans conséquences, quelques mains fureteuses et baladeuses. On vous a tellement répété que vous l’aviez sans doute un peu cherché, aguiché, désiré peut-être… On vous a tellement rabâché que, comme moi, comme elle, comme ELLES, vous portiez votre part de cette faute originelle… qui semble vouer les femmes à Dieu sait quelle soumission éternelle.

Mais comme vous ne faites pas plus confiance aux dieux qu’aux hommes, vous restez sur vos gardes, ou vous évitez le bus et le métro aux heures de pointe. A vos risques et périls, vous optez pour la rue. Vous voulez qu’elle vous appartienne aussi. Vous refusez de vous dissimuler derrière voiles et burqa, remparts bien inutiles si l’on en croit les femmes du Caire, de Delhi, d’ailleurs, de partout…Vous voulez crier que votre NON n’est pas un oui, que votre silence n’a rien d’une invitation, que votre jupe n’est pas un appel au viol, que votre féminité n’est pas à prendre.